Sin Anestesia

Suena el último color de la madrugada,

escucho crujir el azulado cielo que embeleza la luna...

Nos 

vamos 

esfumando

 sin 

clamor.

Veo la melodía del jazz vibrar sobre mi piel

y me desintegro en el piso
cual 

                               cuadro 

                                                         de 

                                                                                  Dalí.

REconocerte sin testigos.

                                                             Amanece 

                                                                             en el primer piso

tu canción asoma la nariz hacia la cama, me despierta,

el sol nos corta las venas.

Hemos visto el cielo, 

podemos 

ir 

en 

paz.

Condolencias

Reencuentros que no serán.
Miradas evasivas, 

                               futuro insatisfecho

Toda una vida esperando amar.

La aceptación.
Sueños suicidas que entorpecen la lucha.

Seguís doliendo.

Necesito el karma de volver a verte.
La verdadera libertad no llega con el tiempo.

La llave maestra (SILVINA OCAMPO)

La luz de su cuarto me habla de él cuando no está,
me acompaña cuando tengo miedo,
y siempre tengo miedo porque soy valiente;
oye su paso sobre los mosaicos de la entrada
va a su encuentro cuando abre la puerta lentamente
cuando lo espero, y siempre lo espero;
lo mismo es para la luz eléctrica que para la luz del sol,
lo mismo para el sol que la luna o la estrella.
Un tapiz forma la luz complicada
es la vida y siempre la vida.
Si me quedara ciega la vería con mis patas
o tal vez con mi frente cuando llega.
El tapiz no lo forma la luz sino su llegada, el sonido
que cambia de oscuro en claro.
El tablero de la luz tiene varias llaves
pero una gobierna el resto:
se llama la llave maestra.
Del mismo modo el tablero de mi luz
tiene una sola llave que gobierna las otras
la llave que está en sus manos.
Apagaría todas las luces si quisiera
pero yo cierro los ojos para no ver
la oscuridad que podría ser luz
para no herirlo.

* Silvina Ocampo (Buenos Aires, 28/09/1903 – 14/12/1993)

   Poeta y escritora argentina.

X

Te veo llover,

escucho tus alardes

golpeando el techo

escucho tus alardes.

Te veo llover

bajo más lluvia.

Te veo llover,

tormentas en tus ojos

esconden tus lagrimas

tormentas en tus ojos.

Te veo llover

y escribo lluvia.

Ágape III

Y en medio de la penumbra,

entra un rayo de luz

que busca amparo en la oscuridad,

Atemorizada repito tu nombre,

 no quiero despertar.

Tu voz me envuelve, me exprime y me expira.

El pecado se hace sangre

y mi boca no respira,

Me ahogo en tu elixir.

Me atormentas

"Me atormenta tu amor que no me sirve de puente, 

porque un puente no se sostiene de un solo lado..."

                                                         Julio Cortázar.

Todo mi sueño junto

tu enjambre me atormenta

y se hace uno entre tantos,

uno entre todos.

Sos tornado en el mar.

Todos mis sueños juntos

y los que no fueron a tu lado,
mi engaño,

                             mi ser,

                                                  mi yo.

Ese brillo en tus ojos me atormenta,

no me mires más.

Mayo 2013.

*Poema publicado en la página "La Poesía Alcanza Para Todos"

del periodista y escritor Hugo Muleiro (Buenos Aires, Argentina)