El corazón me dicta

No dices que me extrañas
pero puedo escucharte,
mis oídos se apoderan de tus palabras.

Palmas y Guitarras (CÉSAR VALLEJO)

Ahora, entre nosotros, aquí,
ven conmigo, trae por la mano a tu cuerpo
y cenemos juntos y pasemos un instante la vida
a dos vidas y dando una parte a nuestra muerte.
Ahora, ven conmigo, hazme el favor,
de quejarte en mi nombre y a la luz de la noche teneblosa
en que traes a tu alma de la mano
y huimos en puntillas de nosotros. 

Ven a mí, sí, y a ti, sí,
con paso par, a vernos a los dos con paso impar,
marcar el paso de la despedida.
¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta la vuelta!
¡Hasta cuando leamos, ignorantes!
¡Hasta cuando volvamos, despidámonos!

¿Qué me importan los fusiles,
escúchame;
escúchame, ¿qué impórtanme,
si la bala circula ya en el rango de mi firma?
¿Qué te importan a ti las balas,
si el fusil está humeando ya en tu olor?
Hoy mismo pesaremos
en los brazos de un ciego nuestra estrella
y, una vez que me cantes, lloraremos.
Hoy mismo, hermosa, con tu paso par
y tu confianza a que llegó mi alarma,
saldremos de nosotros, dos a dos.
¡Hasta cuando seamos ciegos!
¡Hasta
que lloremos de tánto volver!

Ahora,
entre nosotros, trae
por la mano a tu dulce personaje
y cenemos juntos y pasemos un instante la vida
a dos vidas y dando una parte a nuestra muerte.
Ahora, ven contigo, hazme el favor
de cantar algo
y de tocar en tu alma, haciendo palmas.
¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta entonces!
¡Hasta cuando partamos, despidámonos!

*César Vallejo (Santiago de Chuco, Perú, 16/03/1892 - París, 15/04/1938).
Poeta y escritor Peruano.

Julio

Y me invento mil amores
cuando tú eres el único.
Entre lágrimas sollozo tu nombre
eres el talismán que no logro encontrar.
¿Cómo pudiste hacerlo?
Tu cuerpo aparece y desaparece
a tu gusto
a tu encanto.
Ven tú, cuerpo divino
hostia de mi ser
que ansió devorar sin prisa
degustar tus labios...
Dichosas las manos que hoy pueden tocarte
sentir tu piel
amarte.
Quiero despertar de esta pesadilla
y que seas mío para siempre
mío como sólo tú sabes serlo
como sólo yo puedo verlo.
Sé que no eres un objeto
pero ansió tenerte
eres parte de mi piel, ahora.
Septiembre nos encontró
Abril nos alejó
sin tener noción del tiempo
hubo un encuentro
y a pesar de los meses
no sentimos pudor.
Tus besos llenaron mi alma en deshonra
y lo que no alcanzamos
la noche lo añora.
no sabe extrañarte
te implora que vuelvas a amarme.
Ven, recuéstate en mis piernas
vamos a hablarlo
dime lo que esperas...
dí cuanto me quieres.

Julio 2012.

Cuarto menguante (RALY BARRIONUEVO)

Me marcho

pensando si he de volver...

a tus ojos, tus ojos de cuarto menguante

tus ojos que pintan el aire.

Viajando 

hasta donde habita el dolor

recuerdo tus manos tocando mi carne

tus manos que atrapan el aire.

¿Y cómo he de saber si vuelvo?

sólo si el sol decide alumbrar tus ojos

tus ojos de cuarto menguante...

Despierto

la noche me invita a volar...

tu cuerpo, tu cuerpo nocturno paisaje

tu cuerpo canción de la tarde.

Y vuelo

borracho en alguna oración...

sintiendo, tu pelo enredando mi sangre

tu pelo caricia del aire.

¿Y cómo he de saber si vuelvo?

solo si el sol decide alumbrar tus ojos

tus ojos de cuarto menguante...

*Raly Barrionuevo
Poeta  y compositor argentino, nacido en Frías Santiago del Estero, 14/09/1972.

Amor fue

Amor fue y no lo creo

si al mirar tus ojos no me encuentro

si esto no fue más que un engaño.

Amor fue, es lo que dicen.

Pero cómo creerles si en tus manos

mis manos ya no caben.

Amor fue o tal vez no

siendo que todo lo que te dí

no fue más que un consuelo para mi.

Amor, fue amor, sí.

Lo sé porque estamos frente a frente,

boca a boca,

piel a piel.

Mirándonos.

Y aunque no digas una sola palabra,
puedo ver en tus ojos

cuanto me has extrañado.

Mis amigos (OSCAR WILDE)

Escojo mis amigos no por la piel u otro arquetipo cualquiera, y sí por la pupila.
Tiene que tener un brillo cuestionador y una tonalidad inquietante.
A mi no me interesan los buenos de espíritu ni los malos de hábitos.
Me quedo con aquellos que hacen de mí un loco y un santo.
De ellos no quiero respuesta, quiero mi opuesto.
Que me traigan dudas y angustias y aguanten lo peor que hay en mí. Para eso, sigo siendo loco.
Los quiero santos, para que no duden de las diferencias y pidan perdón por las injusticias.
Escojo mis amigos por la cara lavada y por el alma expuesta.
No quiero solo el hombro o el regazo, quiero también la mayor de sus alegrías.
Amigo que no ríe con uno, no sabe sufrir con uno.
Mis amigos son todos así: mitad estupidez, mitad seriedad.
No quiero risas previsibles ni llantos piadosos.
Quiero amigos serios, de aquellos que hacen de la realidad su fuente de aprendizaje, pero luchan para que la fantasía no desaparezca.
No quiero amigos adultos ni aburridos. Los quiero mitad infancia y otra mitad vejez.
Niños, para que no olviden el valor del viento en el rostro y viejos, para que nunca tengan prisa.
Tengo amigos para saber quién soy yo.
Pues viéndolos locos y santos, bobos y serios, niños y viejos, nunca me olvidaré de que normalidad es una ilusión imbécil y estéril.

*Oscar Wilde (Dublin, Irlanda 16/10/1854 - París, Francia 30/11/1900)
Escritor, poeta y dramaturgo Irlandés.

El viento comenzó a mecer la hierba... (EMILY DICKINSON)

*Emily Dickinson (Amherst, Massachusetts 10/12/1830 – 15/5/1886)
Poeta Estadounidense.