Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete.
que, alto en el alba de una plaza desierta,
rige un cordel ce bronce por el tiempo,
ni los otros que miran desde el mármol,
ni los que prodigan su bélica ceniza por los patios de América
o dejaron un verso o una hazaña.
o la memoria de una vida cabal
en el justo ejercicio de los días.
Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.
Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo.
cargado de batallas, de espadas y de éxodos,
y de la lenta población de regiones,
que lindan con la aurora y el ocaso.
y de rostros que van envejeciendo
en los espejos que se empañan
y de sufridas agonías anónimas que duran hasta el alba
y de la telaraña de la lluvia sobre negros jardines.
La patria, amigos, es un acto perpetuo.
Como el perpetuo mundo.
(Si el eterno espectador dejara de soñarnos
un solo instante, nos fulminaría,
blanco y brusco relámpago, su olvido.)
Nadie es la patria. Pero todos debemos
ser dignos del antiguo juramento,
que prestaron aquellos caballeros
de ser lo que ignoraban, argentinos,
de ser lo que serían por el hecho
de haber jurado en esa vieja casa.
Somos el porvenir de esos varones,
la justificación de aquellos muertos,
nuestro deber es la gloriosa carga,
que a nuestras sombras legan esas sombras
que debemos salvar.
Nadie es la patria, pero todos lo somos.
Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,
ese límpido fuego misterioso.
Jorge Luis Borges, 1966
¡FELIZ DÍA DE LA PATRIA!
