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martes, 24 de julio de 2012

Amor fue


Amor fue y no lo creo
si al mirar tus ojos no me encuentro
si esto no fue más que un engaño.
Amor fue, es lo que dicen.
Pero cómo creerles si en tus manos
mis manos ya no caben.
Amor fue o tal vez no
siendo que todo lo que te dí
no fue más que un consuelo para mi.
Amor, fue amor, sí.
Lo sé porque estamos frente a frente,
boca a boca,
piel a piel.
Mirándonos.
Y aunque no digas una sola palabra,
puedo ver en tus ojos
cuanto me has extrañado.

viernes, 20 de julio de 2012

Mis amigos (OSCAR WILDE)

Escojo mis amigos no por la piel u otro arquetipo cualquiera, y sí por la pupila.
Tiene que tener un brillo cuestionador y una tonalidad inquietante.
A mi no me interesan los buenos de espíritu ni los malos de hábitos.
Me quedo con aquellos que hacen de mí un loco y un santo.
De ellos no quiero respuesta, quiero mi opuesto.
Que me traigan dudas y angustias y aguanten lo peor que hay en mí. Para eso, sigo siendo loco.
Los quiero santos, para que no duden de las diferencias y pidan perdón por las injusticias.
Escojo mis amigos por la cara lavada y por el alma expuesta.
No quiero solo el hombro o el regazo, quiero también la mayor de sus alegrías.
Amigo que no ríe con uno, no sabe sufrir con uno.
Mis amigos son todos así: mitad estupidez, mitad seriedad.
No quiero risas previsibles ni llantos piadosos.
Quiero amigos serios, de aquellos que hacen de la realidad su fuente de aprendizaje, pero luchan para que la fantasía no desaparezca.
No quiero amigos adultos ni aburridos. Los quiero mitad infancia y otra mitad vejez.
Niños, para que no olviden el valor del viento en el rostro y viejos, para que nunca tengan prisa.
Tengo amigos para saber quién soy yo.
Pues viéndolos locos y santos, bobos y serios, niños y viejos, nunca me olvidaré de que normalidad es una ilusión imbécil y estéril.

*Oscar Wilde (Dublin, Irlanda 16/10/1854 - París, Francia 30/11/1900)
Escritor, poeta y dramaturgo Irlandés.

domingo, 15 de julio de 2012

A la señorita... (EDGAR ALLAN POE)

¿Qué me importa si mi suerte terrestre
no encierra en mí mismo más que
una pequeña cosa de esta tierra?
¿Qué me importa si años de amor
son olvidados en un momento de odio?

No lloro en forma alguna porque los desolados
sean más dichosos que yo, pequeña, sino
porque veo que os afligís por el destino de este
que no es sino un transeúnte sobre la tierra...

*Edgar Allan Poe (Boston 19/1/1809 – Baltimore 7/10/1849) 
Escritor, poeta, crítico y periodista Estadounidense.